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Ya la casa está vieja. Ya no es la misma casa. El jardín florecido se extinguió. A la desierta alcoba ya no sube, escaladora experta, la vid de frescos pámpanos, en racimos escasa.   Ya el asno con la alfalfa florecida no pasa ni el viejo panadero se detiene a la puerta ni platican los padres… ¡Ya la casa está muerta! ¡Ya no hay voces hermanas!… ¡Ya no es la misma casa!   Soledad. Muros rotos. Un acre olor de olvido. Hieráticas, las viejas blancas aves marinas se posan en la triste morada solitaria   y sobre los escombros del hogar extinguido el ñorbo abre en el aire su corona de espinas, ¡su corona de espinas, perfumada y precaria!

  Mi infancia que fue dulce, serena, triste y sola se deslizó en la paz de una aldea lejana, entre el manso rumor con que muere una ola y el tañer doloroso de una vieja campana.   Dábame el mar la nota de su melancolía, el cielo, la serena quietud de su belleza, los besos de mi madre, una dulce alegría y la muerte del sol, una vaga tristeza.   En la mañana azul, al despertar, sentía el canto de las olas como una melodía y luego el soplo denso, perfumado del mar, y lo que él me dijera aún en mi alma persiste; mi padre era callado y mi madre era triste y la alegría nadie me la supo enseñar.