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Poetas Mancocampinos Leer más publicaciones en Calaméo Inspirados por poetas como César Vallejo, Javier Heraud, Carlos Oquendo de Amat, entre otros, nuestros estudiantes han plasmado su sensibilidad en versos que conmueven e invitan a la reflexión. Aquí encontrará un mosaico de voces que abarca la honra incondicional a nuestro colegio Dionisio Manco Campos, la exploración de sentimientos y la reflexión crítica sobre nuestra sociedad. Poemas galardonados en el Concurso de Poesía 2025 promovido por el Plan Lector Institucional de la I.E. Dionisio Manco Campos VER TAMBIÉN: ✍🏻Ganadores del Concurso de Poesía 2025 en el colegio Dionisio Manco Campos  

                   1   Yo soy un río, voy bajando por las piedras anchas, voy bajando por las rocas duras, por el sendero dibujado por el viento. Hay árboles a mi alrededor sombreados por la lluvia. Yo soy un río, bajo cada vez más furiosamente, más violentamente bajo cada vez que un puente me refleja en sus arcos.                         2   Yo soy un río un río un río cristalino en la mañana. A veces soy tierno y bondadoso. Me deslizo suavemente por los valles fértiles, doy de beber miles de veces al ganado, a la gente dócil. Los niños se me acercan de día, y de noche trémulos amantes apoyan sus ojos en los míos, y hunden sus brazos en la oscura claridad de mis aguas fantasmales.                     ...

    1   Mi cuarto es una manzana, con sus libros, con su cáscara, con su cama tierna para la noche dura. Mi cuarto es el de todos es decir, con su lamparín que me permite reír al lado de Vallejo, que me permite ver la luz eterna de Neruda. Mi cuarto, en fin, es una manzana, con sus libros, sus papeles, conmigo, con su corazón.               2   Por mi ventana nace el sol casi todas las mañanas. Y en mi cara, en mis manos, en el dulce clamor de la luz pura, abro mis ojos entre la noche muerta, entre la tierna esperanza de quedar vivo un día más, un nuevo día, para abrir los ojos ante la luz eterna.

Hace ya diez años que recorro el mundo. ¡He vivido poco! ¡Me he cansado mucho! Quien vive de prisa no vive de veras: quien no hecha raíces no puede dar fruto. Ser río que corre, ser nube que pasa, sin dejar recuerdos ni rastro ninguno, es triste, y más triste para el que se siente nube en lo elevado, río en lo profundo. Quisiera ser árbol, mejor que ser ave, quisiera ser leño, mejor que ser humo, y al viaje que cansa prefiero el terruño: la ciudad nativa con sus campanarios, arcaicos balcones, portales vetustos y calles estrechas, como si las casas tampoco quisieran separarse mucho... Estoy en la orilla de un sendero abrupto. Miro la serpiente de la carretera que en cada montaña da vueltas a un nudo; y entonces comprendo que el camino es largo, que el terreno es brusco, que la cuesta es ardua, que el paisaje mustio... ¡Señor!, ya me canso de viajar, ya siento nostalgia, ya ansío descansar muy junto de los míos... Todos rodearán mi asiento para que diga mis penas y triunfos; y yo, a la ...

Ya la casa está vieja. Ya no es la misma casa. El jardín florecido se extinguió. A la desierta alcoba ya no sube, escaladora experta, la vid de frescos pámpanos, en racimos escasa.   Ya el asno con la alfalfa florecida no pasa ni el viejo panadero se detiene a la puerta ni platican los padres… ¡Ya la casa está muerta! ¡Ya no hay voces hermanas!… ¡Ya no es la misma casa!   Soledad. Muros rotos. Un acre olor de olvido. Hieráticas, las viejas blancas aves marinas se posan en la triste morada solitaria   y sobre los escombros del hogar extinguido el ñorbo abre en el aire su corona de espinas, ¡su corona de espinas, perfumada y precaria!

  Mi infancia que fue dulce, serena, triste y sola se deslizó en la paz de una aldea lejana, entre el manso rumor con que muere una ola y el tañer doloroso de una vieja campana.   Dábame el mar la nota de su melancolía, el cielo, la serena quietud de su belleza, los besos de mi madre, una dulce alegría y la muerte del sol, una vaga tristeza.   En la mañana azul, al despertar, sentía el canto de las olas como una melodía y luego el soplo denso, perfumado del mar, y lo que él me dijera aún en mi alma persiste; mi padre era callado y mi madre era triste y la alegría nadie me la supo enseñar.

En el pasadizo nebuloso Cual mágico sueño de Estambul, Su perfil presenta destelloso La niña de la lámpara azul. Ágil y risueña se insinúa, Y su llama seductora brilla, Tiembla en su cabello la garúa De la playa de la maravilla. Con voz infantil y melodiosa el fresco aroma de abedul, habla de una vida milagrosa la niña de la lámpara azul. Con cálidos ojos de dulzura Y besos de amor matutino, Me ofrece la bella criatura Un mágico y celeste camino. De encantación en un derroche, Hiende leda, vaporoso tul; Y me guía a través de la noche La niña de la lámpara azul. 🤔 Has leído, últimamente, algún libro de la biblioteca escolar, o uno que conseguiste prestado, o que te compraste? O has leído publicaciones de este Blog del Plan Lector? 🌟💎 Compártenos tus comentarios en el siguiente enlace https://planlectordmc.blogspot.com/p/comentarios-de-nuestros-lectores.html Colegio Dionisio Manco Campos Ugel 8 Mala, Cañete

Desde la aurora Combaten los reyes rojos, Con lanza de oro. Por verde bosque Y en los purpurinos cerros Vibra su ceño. Falcones reyes Batallan en lejanías De oro azulinas. Por la luz cadmio, Airadas se ven pequeñas Sus formas negras. Viene la noche Y firmes combaten foscos Los reyes rojos. 🤔 Has leído, últimamente, algún libro de la biblioteca escolar, o uno que conseguiste prestado, o que te compraste? O has leído publicaciones de este Blog del Plan Lector? 🌟💎 Compártenos tus comentarios en el siguiente enlace  https://planlectordmc.blogspot.com/p/comentarios-de-nuestros-lectores.html  Colegio Dionisio Manco Campos Ugel 8 Mala, Cañete

Quiero ver a mi tristeza Lo que por querer no quiero, Que sin querer he querido Estar, sin querer, queriendo. En lo acerbo de mis penas Apenas penar me veo, Y sin ser el mal penoso Peno sin saber que peno. Padezco en mi padecer Aun más de lo que padezco: Y lo que no he padecido Estoy también padeciendo. Siento, sintiendo el sentir, Los sentimientos que siento, Y sin sentir el sentido Siento y no siento el tormento. Quiero ver mi fin al fin, Aunque sin fin me lamento, Por ver si en el fin final Hallo fin a mi tormento. 🤔 Has leído, últimamente, algún libro de la biblioteca escolar, o uno que conseguiste prestado, o que te compraste? O has leído publicaciones de este Blog del Plan Lector? 🌟💎 Compártenos tus comentarios en el siguiente enlace  https://planlectordmc.blogspot.com/p/comentarios-de-nuestros-lectores.html  Colegio Dionisio Manco Campos Ugel 8 Mala, Cañete

Vuelve que ya no puedo Vivir sin tus cariños: Vuelve mi palomita, Vuelve a tu dulce nido. Mira que hay cazadores Que con afán maligno Te pondrán en sus redes Mortales atractivos; Y cuando te hayan preso Te darán cruel martirio: No sea que te cacen, Huye tanto peligro. Vuelve mi palomita, Vuelve a tu dulce nido. Ninguno ha de quererte Como yo te he querido, Te engañas si pretendes Hallar amor más fino. Habrá otros nidos de oro, Pero no como el mío: Por ti vertió mi pecho Sus primeros gemidos. Vuelve mi palomita, Vuelve a tu dulce nido. Bien sabes que yo siempre En tu amor embebido, Jamás toqué tus plumas, Ni ajé tu albor divino; Si otro puede tocarlas Y disipar su brillo, Salva tu mejor prenda, Ven al seguro asilo. Vuelve mi palomita, Vuelve a tu dulce nido. ¿Por qué, dime, te alejas? ¿Por qué con odio impío Dejas un dueño amante Por buscar precipicios? ¿Así abandonar quieres Tu asiento tan antiguo? ¿Con que así ha de quererte El corazón herido? Vuelve mi palomita, Vuelve a tu dulce nid...

Yo soy aquel que ayer no más decía el verso azul y la canción profana, en cuya noche un ruiseñor había que era alondra de luz por la mañana. El dueño fui de mi jardín de sueño, lleno de rosas y de cisnes vagos; el dueño de las tórtolas, el dueño de góndolas y liras en los lagos; y muy siglo diez y ocho y muy antiguo y muy moderno; audaz, cosmopolita; con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo, y una sed de ilusiones infinita. Yo supe de dolor desde mi infancia, mi juventud... ¿fue juventud la mía? Sus rosas aún me dejan su fragancia... una fragancia de melancolía... Potro sin freno se lanzó mi instinto, mi juventud montó potro sin freno; iba embriagada y con puñal al cinto; si no cayó, fue porque Dios es bueno. En mi jardín se vio una estatua bella; se juzgó mármol y era carne viva; una alma joven habitaba en ella, sentimental, sensible, sensitiva. Y tímida ante el mundo, de manera que encerrada en silencio no salía, sino cuando en la dulce primavera era la hora de la melodía... Hora de oc...

¡Ya viene el cortejo! ¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines, la espada se anuncia con vivo reflejo; ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines. Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes, los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas la gloria solemne de los estandartes, llevados por manos robustas de heroicos atletas. Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros, los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra, los cascos que hieren la tierra y los timbaleros, que el paso acompasan con ritmos marciales. ¡Tal pasan los fieros guerreros debajo los arcos triunfales! Los claros clarines de pronto levantan sus sones, su canto sonoro, su cálido coro, que envuelve en su trueno de oro la augusta soberbia de los pabellones. Él dice la lucha, la herida venganza, las ásperas crines, los rudos penachos, la pica, la lanza, la sangre que riega de heroicos carmines la tierra; de negros mastines que azuza la muerte, q...

La princesa está triste… ¿qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro, está mudo el teclado de su clave de oro; y en un vaso olvidado se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales. Parlanchina, la dueña dice cosas banales, y, vestido de rojo, piruetea el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; la princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa acaso en el príncipe del Golconsa o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes, o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, tener alas ligeras, bajo el cielo volar, ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los ...

Quiero, a la sombra de un ala, contar este cuento en flor: la niña de Guatemala, la que se murió de amor. Eran de lirios los ramos, y las orlas de reseda y de jazmín; la enterramos en una caja de seda… Ella dio al desmemoriado una almohadilla de olor; el volvió, volvió casado; ella se murió de amor. Iban cargándola en andas obispos y embajadores; detrás iba el pueblo en tandas, todo cargado de flores… Ella, por volverlo a ver, salió a verlo al mirador; el volvió con su mujer, ella se murió de amor. Como de bronce candente, al beso de despedida, era su frente ¡la frente que más he amado en mi vida! Se entró de tarde en el río, la sacó muerta el doctor; dicen que murió de frío, yo sé que murió de amor. Allí, en la bóveda helada, la pusieron en dos bancos: besé su mano afilada, besé sus zapatos blancos. Callado, al oscurecer, me llamó el enterrador; nunca más he vuelto a ver a la que murió de amor. El poema trata sobre la trágica historia de una joven mujer guatemalteca que muere de amor ...

Yo soy un  hombre sincero De donde crece la palma. Y antes de morirme quiero Echar mis versos del alma. Yo vengo de todas partes, Y hacia todas partes voy: Arte soy entre las artes, En los montes, monte soy. Yo sé los nombres extraños De las yerbas y las flores, Y de mortales engaños, Y de sublimes dolores. Yo he visto en la noche oscura Llover sobre mi cabeza Los rayos de lumbre pura De la divina belleza. Alas nacer vi en los hombros De las mujeres hermosas: Y salir de los escombros, Volando las mariposas. He visto vivir a un hombre Con el puñal al costado, Sin decir jamás el nombre De aquélla que lo ha matado. Rápida como un reflejo, Dos veces vi el alma, dos: Cuando murió el pobre viejo, Cuando ella me dijo adiós. Temblé una vez -en la reja, A la entrada de la viña,- Cuando la bárbara abeja Picó en la frente a mi niña. Gocé una vez, de tal suerte Que gocé cual nunca: cuando La sentencia de mi muerte Leyó el alcalde llorando. Oigo un suspiro, a través De las tierras y la mar, Y n...